大年三十，白天。
十二道地府通缉令同时亮起，人间九处灾厄被逐一荡平。
张骞的盲潮退去，李广的死雾散尽，金日弹的跪像起身，张汤的朱笔折断，主父偃的竹简焚毁，桑弘羊的税更溃散，公孙弘的青词落地，董仲舒的金篆剥落，霍光的替身消散，司马迁的定论焚稿。十一尊鬼仙，被地府传人押入黄泉。
只剩一个。
长安故地、未央宫遗址。
大雪覆盖了那座千年前的宫城基址，只剩几段夯土墙在风雪中沉没。
地府阴神踏雪而来，黑无常、白无常、牛头、马面，旁边还跟着一位青衣老者。
“刘彻，地府通缉令已下，速速就擒。”
无人应答。
雪越下越大，将那些汉代的瓦当残片埋得更深，黑无常正要再开口，忽然听见一个声音。
从地底下传来，从两千年的土层里传来，从十三朝古都的每一块砖缝里传来。
那声音苍老，威严，疲惫，像一柄锈蚀的剑，仍带着当年斩匈奴的寒光。
“朕的臣子，你们都抓了？”
青衣老者抬头：“都抓了。只剩你。”
沉默，那是死一般的寂静。
“朕知道。”那声音顿了顿，“朕等这一天，等了很久。”
地猛然裂开了。
不是地震，是土地像书本一样翻开，一页一页，翻过汉代的黄土，翻过唐代的淤泥，翻过宋代的浮尘，翻过明清的瓦砾。
最底下，是一具棺椁。
青铜的，没有纹饰，没有铭文，只有一道缝像一张永远合不上的嘴。
棺盖开了。
一只手伸出来，枯瘦，苍白，指甲剪得整整齐齐，像两千年前上朝前修过的一样。
然后是另一只，然后是肩膀，然后是一个人。
汉武帝刘彻，从棺中坐起。
他穿着黑色的深衣，没有冕旒，没有佩剑，甚至没有鞋。
他赤着脚踩在雪地上，看着那些地府传人，看着那些他曾统治过的土地，看着那些已经不属于他的万家灯火。
他老了，比任何一座陵墓里的画像都老。
但他的眼睛没有老，那双眼睛里有落日，有长河，有祁连山的雪，有漠北的黄沙，有未央宫的火把，有司马迁的笔，有卫青的马，有霍去病的酒，有张骞的节杖，有桑弘羊的算盘，有张汤的刀笔，有主父偃的竹简，有公孙弘的青词，有董仲舒的金篆，有霍光的奏章——有他的一生。
“陛下。”青衣老者拱手，“地府有请。”
刘彻看着他，忽然笑了。那笑容里有疲惫，有释然，还有一丝地府传人看不懂的——期待。
“不急。”刘彻说，“今天是除夕。”
青衣老者皱眉：“陛下，地府可不认人间的节日……”
“朕知道。”刘彻打断他，“但夕认。”
雪停了。
风停了。
整座长安城的灯火，在同一瞬间，暗了一暗。
不是灭，是暗。
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